Hasta otra.

No es fácil tomar ciertas decisiones. Pero creo que ha llegado el momento de dejar descansar este blog.

El poder de lo simbólico así me lo dicta.

Dejare en él unas cuantas notas, todas relativas a lo que para mi supone el valor de la amistad. Que ha sido, aunque muchos no lo captaran, el hilo conductor de toda su vida. Y una canción, que también habla de ello, “Palabras para Julia”.

Palabras para vosotros y vosotras, para cada uno y cada una, desde la mas grande ternura.

Gracias por la oportunidad de haberme permitido expresarme mediante este medio, de compartir, de disfrutar escribiendo, y que muchos y muchas me siguierais.

No es un hasta siempre, pero si un hasta otra.

Y espero no olvidéis, que esto no es un adios, y que tras el rio grande, como en tantas otras ocasiones, abriendo las grandes alamedas, me encontrareis.

Un abrazo.

Penetración sin piedad alguna

No podre estar esta noche en el pueblo.
No podre acudir a lo que será un verdadero espectáculo de humor, que ira más allá de un rato de risas.
Me perderé una penetración sin piedad alguna, en el interior de todos y todas las que acudáis, para que vuestras entrañas se retuerzan en busca de un poco de justicia reflexiva. Será una pena no hacer presencia física.
Pero pude disfrutar de él, hace unas semanas en una cena que teníamos pendiente, así como el que no quiere la cosa, ¡¡¡desde hace cinco años!!! Maldita esta sociedad liquida, que no te permite ni siquiera compartir experiencias culinarias de estas características más a menudo.
Jose es uno de esos tipos, que conoces desde siempre, y del que nunca dejas de aprehender y nunca deja de sorprenderte. Un tipo magnífico, y porque no decirlo, algo mágico. Una de esas personas, de las que no puedes permitirte el lujo, de dejar atrás en el camino, porque quizás nunca volverás a encontrar en la andadura a alguien como él.
Luchador, crítico, en ocasiones irreverente y muy irónico, siempre tiene una palabra de aliento para todos y todas. Y eso es lo que esta noche, sin vaselina os va a dar.
La vida le ha ido poniendo en cada vez mayores aprietos y el ha ido sorteando las vivencias siempre de cara y a tumba abierta, como dicen los ciclistas.
Quienes estéis con el esta noche, aprovechar las enseñanzas. Quienes no podaís como yo, intentar que la muchas dadas en otras ocasiones, no os abandonen.

A todos un abrazo y a disfrutar.

Todo Cambia

En estas últimas semanas, tengo la sensación que cambia un ciclo en mi vida. No sé si para mejor, o para no tan bueno. No sé si lindo, o si nostálgico.
Vegas, cielo, cerros.
Pero creo que todo cambia.
Y en este cambio, os quiero recordar a todos y a todas. A los de siempre, a los encontrados. A los no esperados. A los de cerca, a los de lejos, a los de enfrente. A los del arriba y a los de abajo.
Fuertes, cautos, vivos.
A los que trajeron la sorpresa, la vanguardia, el cariño, el compromiso. A los que no vacilaron.
Andenes, aire, hierros.
A los que pintaron paredes con franqueza, con trazos de calor. A los que no se apagan, porque añoran, porque lloran, porque tienen dudas, porque a veces son infelices y están a la deriva.
A los que ya, formáis parte de mi historia.
También quiero recodar, a los que llevan pruebas de vida, selladas en su frente.
Puentes, aceros, bronces.
A los liberados, a los cautivos. A los silenciados, a los inocentes.
A los que deshilachan su día a día, con fuerte tragos de vino y ron.
A los que han dejado su huella en mí, sin un reproche.
A los que sufren.
A los fracasados y a los triunfantes. Porque toda siembra llega, y toda se recoge.
A los que se han quedado a solas con la noche, con la luna en un llavero y con candelabros de luz de fuego.
Un abrazo a todos.




PD1: Esta nota también quiero que sea un agradecimiento a todos y todas las que me felicitasteis el día de mi cumpleaños. Un abrazo.

PD2: Os invito a que escucheis la canción de Mercedes Sosa, mientras leeis la nota

SOFÍA

Sofía podría ser un personaje literario, o en estos tiempos de postmodernidad, un personaje virtual. O quizás ninguna de las dos cosas.
Había pensado traer a este blog, un viejo texto que en papel amarillo encontré no hace mucho. La cosa se aplazo la semana pasada. Pero hoy lo subo a la red. Habla de la amistad. Y quiere ser en mi pequeño actuar, un agradecimiento a todos vosotros y vosotras.

Sofía escribió, escuchando la música de Mario en el ambiente:
“Me gustaría deciros, tantas y tantas cosas. Niebla, revolución, lluvia. O quizás no, simplemente estar junto a vosotros, y guardar silencio, como los desaparecidos. Sentir que estáis ahí, cerca.

Cuando nos vemos, siempre hay gentío. Sordos, en verjas. Todos quieren contarme cosas. La situación me desborda. Suenan muchos timbres de puertas.

Quisiera que nosotros tuviéramos una especie de código secreto, que no se pudiera cifrar por el resto. Sin certezas.

Quizás solo para decirnos, estoy aquí. Soy pájaro, soy luz, soy sombra. Se os echa mucho de menos. Sobrevivientes. No quiero vuestra ausencia.

Echo de menos la sonrisa abierta, fresca, ruidosa de ella. La ventana, la nube, la siembra. Echo de menos la sonrisa mas silenciosa, en ocasiones socarrona, en ocasiones sincera de él. El sur, la brújula, la bandera.

Ya no las siento cuando llego. Desaparecen vuestras últimas palabras. Aunque todavía tengo la suerte, de que no se han borrado de mi memoria. Son sangre, son rostro, son vida.

Pero tengo miedo. El tiempo es un bálsamo que alivia heridas, que ayuda a cicatrizar los jarrones de la vida. Pero es traicionero, es pirata, es ausencia. Borra rostros, miradas, sonrisas. Quema, arde, quebranta recuerdos. Muchas veces se torna enemigo de la memoria. Esa que odiamos a ratos, y que a ratos amamos.

Yo querría una pócima secreta, a trocitos, para poder probarla con vosotros, para que el tiempo no pasara. ¿Os gustaría beber conmigo?. Os invito. No me dejéis. Sé que no podéis estar aquí. Sois manos, sois piernas, sois cuerpo.

Pido que vuestro recuerdo no me juegue esa mala pasada, os quiero conmigo, siempre, aunque todo cambie. En algún sitio, en el rio grande.

Os quiero risueños.

Tú quitándote el pelo de la cara. Tú, con el cejo fruncido buscando una explicación.

Tú, con el aire de la prisa resoplando, diez minutos tarde, aún con la cara de sueño. Tú moviéndote por el camino, con calma, tranquilo”.

Un abrazo amigos y amigas.

A la vuelta de Bolivia

Ernesto regreso de Bolivia, con una multitud de sensaciones, de imágenes, de hojas verdes, de existencia, de fuerza. De esperanzas cubiertas. Repleto de mezclanzas, de aromas, con glorias. Marcado de coraje, de evocaciones. Con agua, de bóvedas celestes en las entrañas.
“… en ayer sin retorno, en lluvia embalsamada…”
“… sin embargo los ojos incerrables miran, como si no pudieran mirar…”
Agradecer y disculpar. Gracias por haber encontrado en vosotros y vosotras unos compañeros de camino, unos amigos y amigas, donde nunca antes los había descubierto. Perdón por las molestias, y por no haber estado en todas las afrentas, sobre todo en esos tragos largos, en las noches de ron. Mi maltrecho cuerpo, a veces desvanece, a veces muere, a veces pierde la defensa.
“… tu querida presencia…”
“… vienes quemando la brisa…”
Ahora, solo queda más compromiso, más pisadas, más senderos solidarios. El recuerdo. Lejos queda la certeza de la savia, de los hechos afligidos. Cerca, el cariño, las ganas de nuevo de nuestro día a día.

Un abrazo.

Marcho a Bolivia. Éxito y fracaso.

Ernesto marcho a Bolivia, con un cúmulo de ideas, de sentimientos, de nubes, de esperanzas, de muerte, de vida, de expectativas, de ilusiones. Lleno de sin sabores, de rabias, de penas, de alegrías, de tristezas, de recuerdos, de derrotas consternadas, de lluvia, de cielo en los pulmones. Un absurdo previsible.
“… da vergüenza mirar los cuadros, los sillones, las alfombras…” .
Las personas creemos a menudo que el éxito es la meta que tenemos que alcanzar para llegar a realizarnos y ser felices. Casi todos hoy en día andamos más que deprisa, por llegar a esa meta, sin pararnos ni un segundo a reflexionar o valorar, en qué consiste ese éxito y para qué él alcanzarlo, o lo que es más grave, cuánto cuesta.
Desde hace años, amigos y amigas míos, familiares y conocidos y conocidas, se han preocupado por mi éxito y seguro algunos y algunas, tras las cortinas de su intimidad se han regocijado en mis fracasos.
A todos y todas siempre les he respetado y siempre les pedido confianza y paciencia, templanza. Saber estar ante las situaciones a las que nos expone la vida, no por mi bien, sino por el suyo propio. Teniendo en cuenta que uno, cuando asume libre y voluntariamente ciertas aventuras, asume también el posible dolor amargo de la derrota, de la que sin duda se aprende con sosiego y conciencia.
“… vergüenza tener frío y arrimarse a la estufa como siempre, tener hambre y comer, esa cosa tan simple…”.
La misma conciencia, que debe regir cada uno de nuestros pasos y cada uno de los suspiros de aire que vamos dejando en el camino. Porque eso es la vida. Lucha, dignidad y guerrilla. Un largo paseo, por el que tus esperanzas, a menudo unidas a una colectividad y a unas cuantas personas, se van desvaneciendo o se van colmado, siempre a ratos, siempre a tiempos, siempre a medias.
“…irascible ternura…”.
“…entrañable transparencia…”
Sinceridad en la acción y fortaleza en las convicciones es la mejor armadura, para no ser ridiculizados en nuestras esperanzas. Trabajo y constancia, amor y rosas, son las armas con las que enfrentarte a la incertidumbre del camino de la vida.
Hasta la vuelta, amigas y amigos.
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A tientas

No debo quebrar el día a día, pero tampoco la realidad me permite avanzar tanto como quisiera. Dejo aqui una poesía del maestro Benedetti. En ocasiones me acompaña por la tenebrosa ciudad de la vida.

Se retrocede con seguridad
pero se avanza a tientas
uno adelanta manos como un ciego
ciego imprudente por añadidura
pero lo absurdo es que no es ciego
y distingue el relámpago la lluvia
los rostros insepultos la ceniza
la sonrisa del necio las afrentas
un barrunto de pena en el espejo
la baranda oxidada con sus pájaros
la opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre
se avanza a tientas / lentamente
por lo común a contramano
de los convictos y confesos
en búsqueda tal vez
de amores residuales
que sirvan de consuelo y recompensa
o iluminen un pozo de nostalgias
se avanza a tientas / vacilante
no importan la distancia ni el horario
ni que el futuro sea una vislumbre
o una pasión deshabitada
a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba.

Hoy, una Historia. “La Luz en el Bosque”.

Ha sentido la necesidad de sentarse, tranquilo, paciente, a escuchar al silencio. Para pensar, para recordar y traerse de su ayer aquellas sensaciones que merecen ser rescatadas del tiempo pasado. Sentado se ha puesto a escribir. Ha intentado ver la luz en el bosque. Solo su música, quiebra la caza al vuelo de partes de sus líneas de memoria. Tantos momentos compartidos, tanto sentir. Y otras tantas confesiones no hechas.
Guardaron para ellos, pensamientos, formas de obrar y algún sentimiento. Quizás por miedo o porque todos necesitamos tener nuestros secretos.
Se conocieron hace algunos años. Pronto podrán decir que han compartido una década de sus vidas. Juntos dejaron la niñez y se convirtieron en adolescentes, en jóvenes inquietos, hoy ya serán un hombre y una mujer.
El cabello rubio llego a su colegio. Había marchado, había dejado atrás el miedo. Aunque las personas como ella nunca escapan, siempre buscan nuevos retos y un hilo de felicidad.
Pronto se convirtió en alguien muy especial, su compañía, sus consejos. Siempre fue distinta del resto.
Una amiga abrió las puertas de sus interiores. Aquel viaje, la inocencia. Juntos lloraron, saltaron, aunque también hubo intolerancia.
Después, aquel verano. Una larga calina que en ocasiones parece no haber llegado a su fin. Sus sentimientos crecieron y se enraizaron en su interior. Y a veces, él cree que aún se siguen extendiendo.
Pero sobre todo aquel día, La confusión logro destrozarle. Él, entendió que podría prescindir de muchas historias, pero nunca podría permitirse perderla. Por ello se aferro a la amistad, igual que también hizo ella.
Y Sofía. Callada, sería, inmutable. Quien parecía hacerles la vida imposible, cambio sus días. Dejo la apariencia y saco ante ellos lo mejor de sus vidas.
El tiempo, bronco y sin perdón paso y dejo huella, en especial para ella. Es su silencio…
De ese tiempo, él, rescato las horas compartidas, su egoísmo y una petición de perdón. Nunca más volvería a hacerlo.
Y dos imágenes. La una, un sueño, dormida en el mecer de la noche, disfruto de su paz. La otra, las siempre lagrimas de la memoria.
Pasaron los meses, los días, las horas. Se separaron. Él sintiéndose solo. Ella enamorándose de la triste ciudad. Se visitaron. Siempre hubo algo que les atraía fugazmente. Y en la visita otra vez aquellas sensaciones. Escribiendo emborrachado de nuevo la vio dormir y vio sus ojos brillar.
Pero aquel no fue un viaje cualquiera, fue el principio del fin. Si es que ese fin algún día le llega. La inercia del movimiento empujo a su pasado y dejo andar al presente.
Un presente con luz, con calor. Donde las llamas de unos candelabros, le hacen sentir bien. Y hasta él se cree capaz de escribir aquello que tanto sintió, que siente. De coger un bolígrafo encontrado en un rastrillo y con el trazar la media luna con la que ella hizo un llavero.
Dejando paso a la noche. No a una de tantas, sino a aquella, en la que los duendes le dejaron besar sus labios.
Olvidándose del ayer y del mañana y perdiendo los días.

Un abrazo.

El 32 de los Lakers.

Me aficione al baloncesto viendo jugar a mi primo “Manolito”, como lo llamaba la tía Maruja, a pesar de que sus pelos largos, su barba y sus dos metros y sus ciento y pico kilos, no invitaban mucho a que la gente lo llamase así. Algunos tendréis de él una imagen lejana, porque nos dejo a los 31 años, hace ya tiempo. Otros muchos no lo conocisteis.
Fue quien me inicio en ese deporte que practicaba los veranos en el chalet de mis tíos, en Villaviciosa de Odón, y luego en la cochera de mi casa, porque no había muchas canchas en el pueblo.
Canasta tras canasta, solo o en compañía de mis grandes amigos de la infancia, fui siendo un gran seguidor del basket, aunque al final termine practicando de una manera más seria el balonmano.
También con él, con mi primo, me aficione a las retrasmisiones de la NBA, allá por los años ochenta, de la mano y la voz de Ramón Trecet, en la 2 de televisión española.
Yo era todavía pequeño y no entendía muchas de las cosas que veía y oía, pero me encantaba ver jugar a un señor negro con una camiseta amarilla que para mí era un mago con el balón. Magic Johnson, el 32 de los Lakers.
Trasnochaba para verlo jugar en los partidos finales de la NBA, aunque luego pasara sueño en el colegio, y gracias a eso todavía hoy puedo recordar imágenes de esas finales y los nombres de los jugadores de los Lakers de esos años. Jugadores como Kareem Abdul Jabbar, Tony Campbell, Michael Cooper, A.C. Green, Byron Scott, Mychal Thompson o James Worthy, siguen estando en mi imaginario infantil. Siempre fui de los Lakers y lloré la salida del baloncesto de Magic Johnson como el niño que dejaba de ser.
Hoy, un español ha ganado el anillo de campeón de la NBA con mi equipo, pero las sensaciones han sido encontradas. Felicidad recordando mi infancia y tristeza, por que las personas que en aquellos años eran parte esencial de mi vida y hoy ya no están conmigo.
Suerte a Pau, y salud a aquellos que quiero.

Costernados, rabiosos. Adiós al hombre de la paz.

No soy un lector asiduo de poesía, pero de vez en cuando busco alguna para hacer más llevaderos los días. Y también acostumbro a utilizarlas para complementar escritos y para hacer más agradables las ceremonias de matrimonio civil, que en ocasiones practico, a petición de amigos y conocidos por mi condición de concejal en el Ayuntamiento de mi pueblo.
Suelen ser poesías de autores españoles y latinoamericanos, da marcado carácter de izquierdas. Por ello hoy escribo este post. Para despedir, desde mi humilde vivencia, a un gran poeta.
Benedetti se ha marchado, y con él un poeta romántico, solidario, comprometido, irónico, que abrazaba la utopía. Como me es costumbre, a la muerte de una persona querida, rezare un Padre Nuestro, a la más pura tradición cristiana. Será aquel que él mismo escribió, un Padrenuestro Latinoamericano, de su tierra y de su vida.
Padre nuestro que estás en los cielos /con las golondrinas y los misiles /quiero que vuelvas antes de que olvides /cómo se llega al sur de Río Grande /Padre nuestro que estás en el exilio /casi nunca te acuerdas de los míos /de todos modos dondequiera que estés/santificado sea tu nombre /no quienes santifican en tu nombre /cerrando un ojo para no ver las uñas /sucias de la miseria /en agosto de mil novecientos sesenta /ya no sirve pedirte /venga a nos él tu reino /porque tu reino también está aquí abajo /metido en los rencores y en el miedo /en las vacilaciones y en la mugre /en la desilusión y en la modorra /en esta ansia de verte pese a todo /cuando hablaste del rico /la aguja y el camello /y te votamos todos /por unanimidad para la Gloria /también alzó su mano el indio silencioso /que te respetaba pero se resistía /a pensar hágase tu voluntad /sin embargo una vez cada tanto /tu voluntad se mezcla con la mía /la domina /la enciende /la duplica /más arduo es conocer cuál es mi voluntad /cuándo creo de veras lo que digo creer /así en tu omniprescencia como en mi soledad /así en la tierra como en el cielo /siempre /estaré más seguro de la tierra que piso /que del cielo intratable que me ignora /pero quién sabe /no voy a decidir /que tu poder se haga o se deshaga /tu voluntad igual se está haciendo en el viento /en el Ande de nieve /en el pájaro que fecunda a la pájara /en los cancilleres que murmullan yes sir /en cada mano que se convierte en puño /claro no estoy seguro si me gusta el estilo /que tu voluntad elige para hacerse /lo digo con irreverencia y gratitud /dos emblemas que pronto serán la misma cosa. /lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro /de cada día y de cada pedacito de día /ayer nos lo quitaste /dánosle hoy /o al menos el derecho de darnos nuestro pan /no sólo el que era símbolo de algo /sino el de miga y cáscara /el pan nuestro /ya que nos queda pocas esperanzas y deudas /perdónanos si puedes nuestras deudas /pero no nos perdones la esperanza /no nos perdones nunca nuestros créditos /a más tardar mañana /saldremos a cobrar a los fallutos /tangibles y sonrientes forajidos /a los que tienen garras para el arpa /y un panamericano temblor con que se enjugan /la última escupida que cuelga de su rostro /poco importa que nuestros acreedores perdonen /así como nosotros /una vez /por error /perdonamos a nuestros deudores /todavía /nos deben como un siglo /de insomnios y garrote /como tres mil kilómetros de injurias /como veinte medallas a Somoza /como una sola Guatemala muerta /no nos dejes caer en la tentación /de olvidar o vender este pasado /o arrendar una sola hectárea de su olvido/ahora que es la hora de saber quiénes somos /y han de cruzar el río /el dólar y su amor contrarrembolso /arráncanos del alma el último mendigo /y líbranos de todo mal de conciencia /amén.

Villar, "veneno vive, el camino continua".

El titulo de mi primera nota, es la frase con la que un amigo mío, a elegido pasear por la vida y plasma de una manera muy certera la forma de ser y de estar, de quien la escribe, y de quien bien conoce el significado de ella.

Mi amigo Villar es quien me ha ayudado a empezar esta andadura por la red, en lo que ha sido el definitivo de varios intentos. Asi que desde aqui mil gracias.

Intentare en la medida de mis capacidades y del tiempo con el que cuente, que este blog plasme por escrito, aquellos pensamientos, ideas y sentimientos, sobre lo cotidiano de mi vida y también sobre algunos otros aspectos no tan cotidianos, pero que sin duda condicionan mi dia a día.

Para los que me conoceis, sera una manera de estar en contacto. Para los que no, pues sera una oportunidad de poder conocerme. Así que nada, lo dicho. Veneno vive, el camino continua.